Dean Martin es el cachondo de Matt Helm en su segunda aventura cinematográfica que, para resumir, podemos definir como otro desmadre sesentero.

Martin de nuevo se lo pasa pipa como Matt Helm, soltando soplapolleces constantemente, algunas graciosas, otras sin gracia y otras tan meta que hay que consultar su biografía para entenderlas. El hecho es que es un tipo que como buen entertainer sabe transmitir al público y al resto del reparto que se está divirtiendo, y los arrastra consigo, haciendo que su actuación funcione (incluso en las peleas: Martin fue boxeador y luchador ilegal en sus años mozos). Por tanto, una Ann-Margret juvenil, bailarina excelente y con vis cómica, si bien su personaje no da para mucho, y un Karl Malden extraño con su papel de terrorista maloso sobreactuado también acaban funcionando: no se toman en serio lo que hacen, así que, aplicando la máxima futbolera de Johann Cruyff, salen a divertirse.

El guion es malo, pero malo, malo: Es de Herbert Baker, un amiguete del Clan Sinatra que ya escribió la primera parte. Más allá de los chistes y alguna buena idea puntual esto no pasa de ser una parodia mal hecha de ¨Operación Trueno¨, pero el experimentado director Henry Levin y el reparto hacen que llegue a ser una película entretenida. Y al fin y al cabo, que los guiones sean tan terribles es parte del encanto de esta saga de pelis.

Técnicamente es flojilla: las persecuciones no son nada excitantes, se nota a la legua que el reparto no está en las secuencias en localizaciones en Francia, los FX son abismales y todo lo que es atrezzo es meramente aceptable más allá - de nuevo uso la palabra - del encanto sesentero. Eso sí, el vestuario es estupendo, con diseños absurdos y elaborados para las actrices, y la música de Lalo Schifrin es, como es habitual en el compositor argentino, excelente.

Una película en la que su reparto y director transmiten una sensación de poca seriedad en todo momento, haciéndola disfrutable pese a sus enormes defectos.

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