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Las cosas por su nombre. Woody Allen, uno de mis ídolos, no puede salir impune de ciertas cosas.
Esta película hubiera sido simplemente aceptable si fuese la primera vez que Woody se acercaba al crimen y a la suerte. Pero no tiene sentido, ni el más mínimo, cuando ya has rodado algo magistral con esa trama y ese leitmotiv.
Si en Match Point (y aún más en Delitos y Faltas), a Woody le visitaron las musas; si en Midnight in Paris nos enseñó por qué ama a la capital de Francia... aquí ni siquiera puede presumir de sus habilidades de reciclaje.

La historia, si desconociéramos las citadas obras, no estaría del todo mal. Habría la excusa de usar París como escenario de la turbulenta trama, pero no funciona en absoluto. La misma película se podría haber rodado en cualquier parte del mundo y hubiera sido la misma. La música no puede ser más inapropiada y los actores están simplemente pasables. A pesar de ser franceses, todos parecen americanos.

Woody no está obligado a más nada. Ha creado tantas obras memorables que su figura hace siglos que duerme en el olimpo del cine. No hacen falta más.

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