Ygro
13/11/2006, 19:21
Una interminable fila de libros apilados unos sobre otros era la última prueba que le conduciría hacia su destino final.
La extensa columna se perdía más allá de la amenazante tormenta que amenazaba con llegar. Sobre las nubes, el cielo azul y la eterna oscuridad de la perpetua luz espacial.
No sabía por donde iba a empezar, así que puso un pie sobre el primer saliente que encontró. Se trataba de la biblia, un antiguo tratado sobre la fe; recordó el día que eligió entre leerla o salir a dar volteretas por la colina que había frente a su casa. Una lástima lo de las volteretas. Quizás hubiese sido mucho más productivo.
Cuando se dió cuenta ya había escalado hasta una obra del Divino Marques. Miró desde lo alto el desvencijado vehículo en el que había llegado. Presa de la extenuación, murió a los pies de la columna.
Fue una pérdida demasiado irreparable.
Docientos libros más tarde se encontraba casi rozando el cielo; sólo faltaban unos kilómetros. Los pajaros que volaban a su alrededor no sabian que estaba predestinado a llegar a la cumbre y obtener el ansiado deseo que le acosaba durante las lasgas noches de verano. Aún así, buscaban la oportunidad de un trozo de carne estampado contra el suelo.
Diez horas más más tarde estaba llegando. Dos horas más tarde de las diez horas que habían pasado casi había llegado. Estaba rozando el cielo, subido a una inmensa pila de libros extrañamente apilados.
Cuando llegó a las grises nubes, una espesa niebla lo inundó todo. Cansado, lleno de heridas por las afiladas aristas de los tratados más antiguos y casi sin esperanza de llegar a lo más alto, utilizó un último ápice de fuerza para apoyar la mano sobre el tortuoso barranco que flotaba plácidamente sobre las nubes.
Los pájaros se marcharon hace tiempo, allí no vivia nada excepto ellos; sin compasión ni verguenza, le proporcionarían su deseo más privado, el canto de cisne de una vida. No haría falta bajar. Se quedaría allí toda la eternidad. Era el final del camino, el ansia saciada, la cumbre de lo más alto.
Apoyó la otra mano sobre el precipicio e impulsó su delgado cuerpo.
Ante el se encontraba, luminosamente iluminado, el mostrador, y ella descansaba de pié tras él. Solo unos metros le separaban de su tesoro. Por fin llegó, y aclarandose la garganta dijo:
[spoil:2d7a312841]- Dame el último de Harry Potter.[/spoil:2d7a312841]
Cuando la mujer le proporcionó el pesado volúmen, empezó a perder el equilibrio ante la imposibilidad de sostenerlo y se cayó. Se cayó por el precipicio y murió.
Había muerto la literatura, había muerto su ser, y los pájaros que picoteaban su carne hacían caso omiso del libro. Tantas y tantas novelas leídas para acabar de esa manera, con su cerebro roto por una afilada estalagmita y sus ideas desparramadas sobre el suelo.
No había derecho a esto, se dijo, pero como estaba muerto, no pudo decirlo. Lo digo yo.
:brindis: :brindis: :brindis: :brindis: :brindis: :brindis:
La extensa columna se perdía más allá de la amenazante tormenta que amenazaba con llegar. Sobre las nubes, el cielo azul y la eterna oscuridad de la perpetua luz espacial.
No sabía por donde iba a empezar, así que puso un pie sobre el primer saliente que encontró. Se trataba de la biblia, un antiguo tratado sobre la fe; recordó el día que eligió entre leerla o salir a dar volteretas por la colina que había frente a su casa. Una lástima lo de las volteretas. Quizás hubiese sido mucho más productivo.
Cuando se dió cuenta ya había escalado hasta una obra del Divino Marques. Miró desde lo alto el desvencijado vehículo en el que había llegado. Presa de la extenuación, murió a los pies de la columna.
Fue una pérdida demasiado irreparable.
Docientos libros más tarde se encontraba casi rozando el cielo; sólo faltaban unos kilómetros. Los pajaros que volaban a su alrededor no sabian que estaba predestinado a llegar a la cumbre y obtener el ansiado deseo que le acosaba durante las lasgas noches de verano. Aún así, buscaban la oportunidad de un trozo de carne estampado contra el suelo.
Diez horas más más tarde estaba llegando. Dos horas más tarde de las diez horas que habían pasado casi había llegado. Estaba rozando el cielo, subido a una inmensa pila de libros extrañamente apilados.
Cuando llegó a las grises nubes, una espesa niebla lo inundó todo. Cansado, lleno de heridas por las afiladas aristas de los tratados más antiguos y casi sin esperanza de llegar a lo más alto, utilizó un último ápice de fuerza para apoyar la mano sobre el tortuoso barranco que flotaba plácidamente sobre las nubes.
Los pájaros se marcharon hace tiempo, allí no vivia nada excepto ellos; sin compasión ni verguenza, le proporcionarían su deseo más privado, el canto de cisne de una vida. No haría falta bajar. Se quedaría allí toda la eternidad. Era el final del camino, el ansia saciada, la cumbre de lo más alto.
Apoyó la otra mano sobre el precipicio e impulsó su delgado cuerpo.
Ante el se encontraba, luminosamente iluminado, el mostrador, y ella descansaba de pié tras él. Solo unos metros le separaban de su tesoro. Por fin llegó, y aclarandose la garganta dijo:
[spoil:2d7a312841]- Dame el último de Harry Potter.[/spoil:2d7a312841]
Cuando la mujer le proporcionó el pesado volúmen, empezó a perder el equilibrio ante la imposibilidad de sostenerlo y se cayó. Se cayó por el precipicio y murió.
Había muerto la literatura, había muerto su ser, y los pájaros que picoteaban su carne hacían caso omiso del libro. Tantas y tantas novelas leídas para acabar de esa manera, con su cerebro roto por una afilada estalagmita y sus ideas desparramadas sobre el suelo.
No había derecho a esto, se dijo, pero como estaba muerto, no pudo decirlo. Lo digo yo.
:brindis: :brindis: :brindis: :brindis: :brindis: :brindis: